Глава 6. Начало сплава или глава о том, как трудно иногда правильно топопривязаться

Знаешь ли ты, дорогой читатель, чем замечателен наш маршрут? Ну, если не брать в расчет красоты окружающих пейзажей и почти полного отсутствия индейских поселений? Он замечателен предварительными ласками. То есть сначала ты попадаешь как бы на матрас. Вот так: р-раз и на матрас! По крайней мере, от поляны чуть ниже Саратана до Усть-Улагана река плоская. Едешь ты верхом на пароходе, сидишь ровно на попке сухой, и полагаешь наивно, что вот он, отдых и хочется тебе удочку закинуть или жалом по сторонам поводить, чтобы лошадок посмотреть к примеру. А река на тебя как бы и внимания не обращает: «Ну, лошадок – так лошадок».

Потом река начинает ласково трогать тебя за трепетные твои сосцы, как бы пробуя, что это за балласт тут проплывает. Это уже называется средний Башкаус. Вроде уже плещет, а вроде еще ничего и нет. Начинаются какие-то микроканьоны, намеки на прижимы, а потом вдруг появляется бочка через всю реку, в которой ты (оп-па!) неожиданно придерживаешься, но пока еще понимаешь, что это тебя пока нежно, не со всей страстью схапали (Колючий это оказался, или как там его). Ты мусолишь лоцию и занимаешься интеллектуальным онанизмом, в сотый раз повторяя – ну вот этот ручей – точно Тускол, который начало Нижнего Ущелья означает, а вот эта белая невнятность – первый его, ущелья то есть, именной порог. Сколько раз личный состав кричал, выпучив глаза от волнения, что вот это – точно Ключевой, или Баррикадный как минимум, а Безлюдный то мы прошли и не заметили. Не волнуйся, дорогой читатель, Ключевой там ни с чем не перепутаешь, но мы узнали это попозже. Мозг наш устроен очень забавно: вроде в глубине его там кто-то понимает, что что-то тут не так, но ведь очень хочется надеется на лучшее… И пошли уже в ход страшные фразы типа: «Ну вот, а разговоров то, разговоров. Не такая уж и крутая эта река…». А река как будто только этих фраз и ждала. И в этот самый момент подсовывает она тебе настоящий Тускол.

Вокруг пока еще не зловеще сходятся 300-метровые скальные стены, пейзаж обретает суровость, течение убыстряется и слева впадает красивейший голубого цвета приток немаленьких, надо признаться, размеров. Ну вот и все, Нижнее Ущелье. Все даже примолкли. Только М. не изменился в мрачном выражении своего собственного фасада. Ведь он, прокуда старый, лоции изучил досконально и фотографии все запомнил, поэтому в отличие от всех остальных, и даже (о, ужас) Адмирала, всегда безошибочно представлял, где мы находимся.

А мы потихоньку начали копать, потому что предварительные ласки набирали обороты. И происходило это так скотски незаметно, что мы все время удивленно, как бы задним умом, ретроспективой, осознавали, что вот эта срань, оставшаяся только что выше по течению, тянет на вполне порядочную пятерку, а здесь теоретически вполне могло и положить, силенок бы у воды хватило, ага…

Так мы и метались в сомнениях своих лапотных, пока не влетели в Безлюдный.

Следующая глава

Оглавление